汤圆，或团圆的味道

先是那糯米粉，雪也似的，堆在白瓷的盆里。母亲用温水，徐徐地、试探性地注入，她的手在粉与水的交界处盘旋着，像一种古老的仪式。渐渐地，散漫的粉被收服了，聚拢成团，变得光洁而温顺，像一团被月光揉过的云。这团云在我们眼里，是神奇的；它此刻是素的，是寂然的，却将要包裹进最甜的芯子，去赴一场滚烫的洗礼。这本身，便像极了生活某种朴素的寓言。

馅料是早已备好的。黑芝麻炒得喷香，在石臼里舂成细腻的末，拌上猪油与白糖，凝成乌亮亮的一方。有时是豆沙，红小豆熬煮得烂烂的，滤去皮，只留那沙沙的、绵密的甜。我们孩子最爱看的，是包汤圆的时刻。母亲从那大面团上掐下一小剂，在掌心搓成圆球，然后用拇指巧妙地一按，便旋出一个小窝，像一口微型的碗。她用筷子夹起一小块馅，小心地填入那“碗”中，接着，手指便如芭蕾舞者般灵巧地收拢、旋转、封口，再放在掌心轻轻一揉，一个浑圆无瑕的汤圆便成了。它静静地躺在撒了干粉的盘子里，白得耀眼，胖得可喜，仿佛一个安恬的梦。

待到大锅里的水沸腾起来，冒着咕嘟咕嘟的白汽，那便是汤圆们要经历的“劫数”了。它们被轻轻地从盘沿滑入水中，先是沉在锅底，默不作声，像一群怯生生的水底卵石。火候是不疾不徐的。母亲说，急了，外面烂了，里面还生着；慢了，则失了那糯韧的筋骨。我们便耐着性子等，看那白汽氤氲着，弥漫了整个厨房的窗子，将外面的寒冷世界隔得模糊而遥远。终于，汤圆们一个个仿佛睡足了觉，精神抖擞地浮上了水面，你挤着我，我挨着你，胖乎乎、颤巍巍的，在水花里打着旋儿。它们不再是沉实的白色，而变得半透明起来，隐隐地透出内里馅料的颜色，黑的如墨玉，红的如琥珀，煞是好看。

盛在碗里，每人三五颗，再舀上些清汤。吃汤圆是不能心急的。小时候我总馋，一口咬下，那滚烫的糖汁便会溅出来，烫了舌头，也惹来大人的笑。后来学乖了，先轻轻咬开一小口，吹一吹，让那香甜的热气散一散，然后才去吮吸那流质的馅，那甜，是浓烈的、直奔主题的，瞬间便占领了所有的味蕾。**，才是那糯糯的皮，它软滑而略带韧劲，温柔地抵抗着牙齿，将方才那分甜恰到好处地包裹、延宕，于是，一口汤圆，便有了起伏的节奏与悠长的余味。

这滋味，是专属于节庆的，尤其是元宵与冬至。在那些日子里，一碗汤圆的意义，远不止于果腹。屋外或许是北风呼啸，天寒地冻，但屋里，灯是暖的，家人的笑语是暖的，碗里汤圆的热气更是暖的。它仿佛是一个句号，为一段忙碌或漂泊的日子画上圆满的终结；又像是一个开端，预示着未来的团团圆圆。那甜糯的滋味滑入喉中，便化作一股暖流，妥帖地安抚了身心所有的褶皱与空旷。

许多年后，我离了家，在异乡的超市冰柜里，也常能看到各式各样的汤圆，甚至还有水晶的、彩色的，馅料更是花样百出，水果的、鲜肉的，不一而足。我也曾买来煮食，它们一样地软糯，一样地甜，工艺或许更精致，卖相或许更可人。但我总觉得，它们少了些什么。少的，或许是那糯米粉在指尖的触感，是那等待汤圆浮起时的期盼，是那厨房里弥漫的、带着食物香气的白蒙蒙的蒸汽，更是那碗边，家人围坐的、热腾腾的笑语声。

原来，汤圆的甜，一半在馅里，另一半，却是在那“包”与“煮”的人情与光阴里。它不单是一种食物，更是一个情感的容器，包裹着记忆，包裹着牵挂，包裹着我们对“团圆”二字，**体而微的想象。世间的滋味，纵有千万种，但那碗朴素而滚烫的汤圆，它所指向的，**是我们心中最柔软、最安宁的归处。

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